Il n'y est question, ni d'églises, ni d'oiseaux échassiers.
Et pourtant, il y traine une sorte de liturgie rituelle, bouffée par l'iode, usée par le vent.
Les soufflets de l'accordéon tournent à la Ventoline, les mécaniques du saxophone s'essoufflent, les cordes raisonnent à la rouille et les peaux se fanent.
Mois les mots continuent d'être toussés comme des flèches.
La Mathilde s'attache à défier la défiance à travers un mouvement qui se veut vertical et continu.